Livros, personagens e realidade.

A comparação de pessoas com livros emparelhados em uma estante qualquer, não é assim tão sem fundamento. Uma ideia realista, onde seres acéfalos e fúteis escolhem somente a capa e mentes “pseudo-cults” optam por títulos diferentes e difíceis (como se isso fosse engrandecer seus caráteres fechados). Este mesmo realismo, que nos alinha por ordem alfabética em filas tortas e com espaços vazios. Onde deixam de lado as entre linhas e focam apenas no resumo não-literário, para dessa forma, facilitar a falta de raciocínio do próximo.
Por isso, sei que não temos pleno poder para escolher a estante, a prateleira ou até mesmo o criado-mudo para estagnar. Somos guiados por quem possui o papel e a tinta, resultando em capas, títulos, drama, romance e até ficção.
Entretanto, se eu pudesse escolher, certamente transitaria entre o minimalismo fofo de Quintana e o extremo surrealismo de Bandeira. Esquivaria dos romances pós-renascentistas e me jogaria de cabeça nas declarações de Drumond. Jamais passaria perto de Best Sellers de auto-ajuda e tentaria manter a classe do Parnasiano, dando valor também à imaginação de Verne.
Quem sabe daqui pra frente eu não ouse em arriscar, mesmo que a grafite, resvalar rascunhos pertinentes ao meu presente ou até mesmo ao meu futuro. Pois já dizia Shakespeare “O destino é o que baralha as cartas, mas nós somos os que jogamos.”

Verbo estar, no presente indicativo.

Não está pra ser notada, nem amada ou odiada. Não é nada, apenas está. E hoje, está menos do que foi ontem, ou mais do que será amanhã. Porque pessoas passaram, e cada uma levou um pedaço. Não sobrou muito, só as verdades não vividas. Preocupada com o que já foi, parou no tempo. E o tempo - tão real e cruel - passa devagar, para que saboreie toda a falta. Mas agora, está pra recomeçar. E o recomeço será saboreado com mais intensidade e vivacidade que o generoso tempo permitir.